2013 год. Рейс Тель-Авив — Симферополь задержали на час.
Водитель, с которым мои крымские друзья договорились заранее, радостно встретил. Широким жестом махнул на извинения за опоздание.
— У вас выправка военного, — отметил я. — Служили?
— Выполнял, — кратко ответил мужчина средних лет, с лёгкостью забрасывая в багажник старой, но ухоженной «Волги» мой двадцатикилограммовый чемодан.
По пути в Балаклаву мы перешли на «ты», Сергей подробно доложил обстановку, хотя я его об этом не просил, но нам еще ехать почти два часа по разбитым, плохо освещенным дорогам. Крымчанин с плохо сдерживаемым гневов ругал местные порядки: «Медицина у них бесплатная, а лекарства купи, шприцы одноразовые достань, без денег никто даже разговаривать не хочет. Батя пришел на своих двоих, а вынесли его на носилках, брали пункцию, — отказали ноги. Работы никакой, раньше хоть на сбор винограда я устраивался, а теперь привозят бригады из Молдавии. Татары совсем оборзели, захватили наши земли, в каждой ихней семье по пять детей, а мы и одного нормально поднять не можем».
Проезжаем мимо заправки.
«Глянь, какие цены на бензин, как в Европе, а зарплаты у нас в десять раз меньше европейских. Какие дворцы понастроили, трехметровые заборы с колючкой. Сам пошел бы на штурм. Раньше я человеком был, офицер великой Державы. А теперь кто? Водитель и сторож. Зарплата — копейки. Понятно, какая баба станет терпеть. Недавно развелись».
«Вы сами все развалили, распилили подводные лодки на металлолом, довели государство до экономического и духовного банкротства, растащили страну на запчасти, которые по отдельности никому не нужны».
Все это я мог ему сказать, но промолчал, лишь добавил двадцатку баксов за простой.
P. S. Через год я снова полетел в Крым, только уже не напрямую как раньше, а через Москву. В обменнике поменял доллары на рубли, заскочил на балаклавский рынок.
Ко мне подошёл крепкий и сухой мужчина, подмигнул.
— Неужели не помнишь? Я тебя подвозил год назад. А, ну да, темно было.
— Конечно. Сергей, — догадался я и крепко пожал его руку. — Как ты? Как отец?
— Бате сделали операцию, в самой Москве. Бесплатно. Я вернулся в строй, выезжаю на передовую «укров» отстреливать.
— И многих отстрелял? — почему-то я закашлялся.
— Не считал, — ухмыльнулся офицер. — Ну, будь здоров.
Я кивнул, быстро подхватил авоськи, чтобы занять ладони и поспешил прочь. Я затылком чувствовал взгляд человека, привыкшего смотреть в прицел снайперской винтовки.
Сайт Рами Юдовина 